手覆上他发颤的手背。“那我们就打破它的仪式。“她从帆布包里摸出个牛皮纸信封,边角磨得发白,“你父亲临终前说:'别让她等。
'我猜,他说的不是等回信,是等一个'不必等'的答案。“
信封里滑出张写满字的信纸,墨迹深浅不一,看得出反复修改的痕迹。“我模仿了你父亲的笔迹。“苏晚萤的耳尖泛红,“他当年给你妈写情书,'放'字的横折总要多顿半秒——我练了十七遍。“
信纸上的字在台灯下泛着暖光:“阿宁,我不在那边等你。
我在你烧掉这封信时,就已经放下了。“
林导的三脚架在庭院里支了半个钟头,双频摄像机的红灯像两只警惕的眼睛。“脑波仪贴好了。“他扯了扯电极线,“你放松点,前额叶信号乱得像被雷劈的电线。“
沈默坐在藤椅上,看着苏晚萤将那封“父亲的信“装进素白信封。
她没有写收件人,只在背面画了道逆时针的弧线——和母亲每封信末尾的标记一模一样。
凌晨1:13,秒针划过数字3的瞬间,信封消失在邮筒投信口。
铁皮筒内传来爆豆般的轻响。
林导扑向摄像机,额头抵着镜头:“看!
那些'沈默亲启'在裂!“
沈默盯着脑波仪,绿色曲线突然暴跌。“87%。“他声音发哑,“前额叶的角色切换信号降了87%。“
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