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转身时,肩头被轻轻碰了碰。
苏晚萤抱着一摞档案站在身后,发梢沾着钟楼檐角滴下的露水。
她没说话,只是翻开最上面的文件夹——是三十年前的事故记录,最后一页贴着张泛黄照片:穿工装的***在脚手架上,仰头对镜头笑,安全帽带在风里飘成一道弧。
“他当时在看什么?“她指尖点着照片边缘的日期,“13:13:07。“
沈默忽然想起监控里那个“虚拟坠落面“荡开波纹的瞬间,小林喊“爸,风很大“时,示波器上的曲线不是骤降,而是像被温柔托住的浪。
苏晚萤的指尖沿着照片边缘的折痕移动:“我们总想着用装置切断残响,可也许它需要的...是听众。“
她的声音轻得像叹息,却在沈默心里砸出回声。
他想起老周昨晚蹲在解剖室门口,把安全绳残段往他手里塞时说的话:“这绳子吊了我三十九年罪。“想起阿彩抱着断弦吉他说“我爷爷走前总说,没弹完的曲子会在风里飘“。
想起自己在验尸报告上写“死因:多器官衰竭“时,死者家属哭着说“他最后喊的是我小名“。
“非仪式的仪式。“苏晚萤突然说,“不在钟楼下演讲,不刻碑,不纪念。
只在13:13:07那一刻,让所有曾受影响的人静立片刻。
不做言语,不录影像,仅以'知晓存在'的姿态——“她抬头,眼底有星子在闪,“共同目送那段坠落走完最后一程。“
风掀起她的衣角,露出别在领口的青铜
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