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床头柜上的电子钟显示两点十七分,和母亲生前每天停笔的时间分毫不差。
“沈老师?“
苏晚萤的声音从解剖室门口传来时,沈默正对着显微镜发呆。
她手里抱着一摞尸检报告,发梢沾着晨露:“你这三天写的报告......“她抽出最上面一份,翻到签名页,“看这个'亡'字的钩,和你以前的笔锋不一样。“
沈默凑近看。
黑色水笔在“亡“字末尾拖出一道逆时针弧线,像片被风卷起的柳叶。
他想起母亲的日记本,每个“死“字都被小心地改成“走了“,连钢笔尖在纸背压出的凹痕都是同样的弧度。
“我调了你最近的手写稿。“苏晚萤递来平板电脑,屏幕上是对比图,“所有'死亡'都被写成'走了',和你母亲2013年日记里的回避机制完全吻合。“她的指尖在屏幕上轻点,“更奇怪的是,这些字的行间距......“
解剖室的门被推开,小舟扶着门框喘气。
她的手指快速比划着,眼尾泛红:“纸在哭。“翻译器里传出机械音,“它觉得,写的人已经不是写的人了。“
林导是带着笔记本电脑来的。
监控画面里,凌晨两点的书房,沈默背对着镜头坐着。
左手压纸,右手执笔,笔尖移动的速度和母亲生前写作录像完全同步——每写七行,停顿0.7秒,抬手摸耳垂。
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